Prosa poética Jesús Ignacio Carrero

https://valentina-lujan.es/P/pqlatianin.pdf Porque la tía Nines, lo habrá comprendido todo el mundo, era gordita… por decirlo suave. Pero nadie piense que era una de esas gordas despachurradas y destartaladas y sebosas. No. La tía Nines era una verdadera monería de gorda; sí, con su cinturita bien marcada, y sus tobillos finos y sus tacones de aguja; con sus t… su busto firme y muy bien colocado y sus manos tan finas y aquella boca tan bien dibujada y aquellos ojos suyos con aquella mirada tan vivaz y tan… Era, además, muy simpática… a su manera, claro, un tanto peculiar de igual modo que era, ya se ha dicho, una “casi preciosidad” pese a gordita; pero: simpática. Simpática porque siempre tenía en los labios una sonrisa y, en la punta de la lengua, una respuesta ácida con la que hacer las delicias de sus amigas que, hartas de las “frases de molde” ― locución acuñada por la propia tía Nines para referirse a las frases hechas con que las amigas y las amigas de las amigas, entre ellas, se martirizaban afables las unas a las otras ― la llamaban a ella, por teléfono, para salir de la rutina y dar un giro a sus conversaciones insustanciales. Así, por ejemplo, si la amiga se decantaba por los trapos, ella, Nines, aprovechaba la ocasión para tirarle de la lengua con pero, tesoro, tú eso te lo puedes poner; yo, sin embargo, tan gorda… La amiga, como es de suponer, se apresuraba a quitarle quilos de aquí y de allá con pero qué bobada, tú no estás gorda sino apenas un poquit…y, ella, Nines, sin dejarla terminar, mira, tesoro, a mí las cosas me gustan bien claritas y deberías saberlo, corazón… Además ― sonriéndole al auricular con aquellos hoyuelos ― soy gorda, sí, pero ciega no. Aunque no solía ser con las amigas ― tal vez porque por haberse elegido mutuamente y ser por tanto, en cierto modo y para según qué cosas, de la misma cuerda, las toleraba un poco mejor ― con las que más a fondo se empleaba en el tema de la acidez, que solía reservar casi integra para el ámbito estricto de la familia. Era con las hermanas y las primas con las que solía explayarse y sí, por ejemplo, la prima Palmira la telefoneaba y claro, le decía quejosa, como tú a mí no me llamas nunca… ella respondía con perfecta dulzura es cierto, preciosa; pero… ¿me has interrumpido, tan a gusto que estaba pintándome las uñas, sólo para regañarme o quieres algo más? Mamá ― es decir: Rosarito ―, o la abuela, si la oían dar estas contestaciones intentaban luego cuando colgaba reprenderla y, ella, contestaba huy pero si ha sido ella, que le encanta darme cuerda cuando está aburrida. Porque de ese modo, decía, la conversación daba un respingo y terminaban hablando de algo no “de molde” mientras que, si le pongo un achaque alegando que es que he estado tan griposa o con tal ataque de ciática que no tenía gana de nada, que es lo que hacéis todas, me habría terminado contando que pues ella tuvo una gastritis o que a Cosme ― su santo esposo ― lo operaron de la próstata. Y que ella por supuesto no le deseaba mal alguno a aquel embeleco petulante y untuoso, pero que no estaba en absoluto interesada en su próstata. Por eso, por su desparpajo tan fresquito, tenía tan buen cartel lo mismo dentro que fuera de la familia; en el aspecto amistoso, entiéndase, porque en el amoroso… Pero parece ser, según contaban, que es que todo lo relacionado con el amor y los amoríos ― que es como denominaba a lo que en su opinión eran acaloros y tejemanejes ― nunca le interesó o no tanto como para… no sé, que le habían comentado en cierta ocasión, pero a lo mejor debías visitar a un sexólogo, que lo mismo eres frígida… Ella contestó muy tranquila que pues a lo mejor… pero que la dejasen en paz de guarrerías. Porque un poquito rara sí que era, la tía Nines. Y en su rareza denominaba guarrerías a… bueno, ya entiende cualquiera que el primordial de entre todos los primordiales de entre todos los porqués y paraqués de la vida. Porque sí, y habrá que insistir y volver sobre ello una o mil veces más, la tía Nines era, aun en su aspecto tan normal, un espécimen humano ciertamente extrañísimo. Cuentan, contaban, que con el transcurrir de los años se fue haciendo ― como suele ocurrir cuando se envejece ― cada vez más… Fue poco a poco cortando, aunque sin sangre, con todas las que fueran alguna vez sus amistades. La cansaban. Detestaba la música ― las canciones, sobre todo, principalmente las románticas en las que se hablaba de roces, y de cuerpos, y de labios, y de tactos, y de alientos y de pieles ―, y el cine, al que desistió de acudir porque “¿para qué, si tengo que marcharme de la sala cuando empiezan con esos jadeos que me dan tanta grima?”; y la literatura y la poesía. Terminó, en fin, por desagradarle casi todo. Y cada día más rara. Vivía sola, lejos de todo y todos salvo de, a saber: un perro, infinidad de gatos, una pecera con tres peces y dos hámsteres… (fuera estos, claro está, de la pecera y sí en sus respectivas jaulas). Nunca...

https://valentina-lujan.es/m/mujerenelalfeizar.pdf Sé que no estoy durmiendo. He terminado justo de acostarme y escucho la radio. Siento un poco de frío y me cubro, sobre la colcha, con la mantita roja que tengo siempre a mano sobre el escabel que hace ya mucho tiempo me regaló Elena. Sigo despierta y escuchando, no sé si prestando atención pero sé que sí despierta y me imagino, sin quererlo ni saber por qué, envuelta en la mantita roja durmiendo, tranquilamente, en el alfeizar de la ventana a la altura de los quince metros que debe de tener, más o menos, el piso en el que vivo. Veo que la "yo" que duerme no tiene miedo. Yo, en cambio, la que piensa a la que duerme, siento pánico. Un pánico tan espantoso que me incorporo, en la cama. Subo el volumen de la radio y enciendo la luz. Pero aun contra mi voluntad la imagen sigue, ahí, en el alfeizar, tranquila, de costado, tan real como si fuese verdadera. Sé que no es cierta, que mis ojos de verdad no están viendo a esa mujer en el alfeizar. Pero la sensación que me produce la imagen que ha forjado, por su cuenta, mi cerebro, es tan verdadera, tan angustiosa como si la imagen fuera real. Mi razón quiere tranquilizarme "no te preocupes, sólo es una sensación, estás en tu cama". La emoción me contesta "no te preocupes, estoy muy tranquila, sólo soy la sensación de estar en el alfeizar". Y razón y emoción se comprenden perfectamente la una a la otra. Pero no se invalidan mutuamente, ni se neutralizan. Caminan en paralelo, tan amigas, como si la "identificación" de mí misma, la consciencia del yo en la que se alojan, estuviera dividida a su vez en dos consciencias diferentes pero también amigas. Y el pánico no cede. Y la razón no ceja. Hasta que, por fin, mis consciencias y yo nos quedamos dormidas... en mi cama, imagino. 20 de febrero de 2016

https://valentina-lujan.es/D/dormidaelalma.pdf Dormida el alma despierta al sol de enero sueña en la mente. Haiku Poesía

https://valentina-lujan.es/A/amanosllenas.pdf A manos llenas vienen de la del alba todos los días para volver de noche a ellas vacías. Exequias Poesía

https://valentina-lujan.es/A/alaninadelas.pdf Algún abalorio suelto de algún collar que fue un día adorno de tu persona y de tu figura había, perdido entre cachivaches y cosas que no servían, en algún cajón de un mueble de aquella casa vacía. Algún abalorio suelto y alguna risa perdida para la causa sin rumbo que no fue nunca tu vida ni el para qué de tu paso por este lugar de huida donde sólo hallan su sitio los que saben tener prisa por acercarse a qué quieren, qué los mueve, qué los guía. Algún abalorio suelto y en algún lugar la herida de fracasos, desencantos, sinsabores y agonías en los que te debatiste y creció en ti la desidia, la desgana, la distancia, la premura por ser otra y no la que conocían quienes pudiendo evitarlo eligieron la más fría, más distante y menos nítida de las sendas que pudieran hacer perder la partida al desamor y al olvido y a la oscuridad que envuelve el pasado que algún día quiso ser lugar de encuentro entre fuerzas tan dispares como la que en ti alentaba y aquella otra que quería, llegada de no sé dónde ni qué objeto perseguía, borrar de ti lo que fuera aunque nadie lo entendía lo único que buscaste hasta el final de tus días. Algún abalorio suelto y alguna ilusión perdida fue todo lo que encontraron los que sin odio ni ira dieron la vuelta a la llave que cerraba para siempre la puerta que zanjaría una historia sin sentido de qué fue lo que debía haber sido una existencia que se extinguió sin más pena ni gloria ni purgatorio que haber ido a la deriva. Algún abalorio suelto y nada de aquella niña. 12 de septiembre de 2015 Exequias Poesía

https://valentina-lujan.es/U/unpiedelante.pdf Un pie delante del otro, camino de alguna parte donde no se parte el tiempo entre el ayer y el mañana. Un pie delante del otro, camino de algún instante donde todo sea ahora mismo, donde nada deje nada de memoria ni de olvido ni rastro de las pisadas. Un pie delante del otro, y la cabeza bien alta, y la vista siempre al frente sin apartar la mirada de qué adivina a lo lejos lo que los ojos no alcanzan. 3 de noviembre de 2019 Entelequios Poesía

https://valentina-lujan.es/D/deidaydevuelta.pdf El dobladillo en tu falda y la curva de tus caderas son las cosas que recuerdo de cuando joven y esbelta te veía pasar de lejos caminito de la iglesia. El dobladillo en tu falda y tu mirada de alerta a todas partes cuidando de que nada se escondiera por entre el canto de pájaros y en el cielo las estelas de naves de acero y alas volando lejos a tierras de gentes muy diferentes que vivían de otras maneras. Tan distintas tan distantes tan perdidas y remotas e impensadas y tan raras y tan cálidas y verdes de llamas y cocoteros que te hacían pensar ingenua que había allí tan lejos algo que tú te estabas perdiendo anclada en tu tierra esta a la que llegarían días que otros conocer quisieran. E imaginaron que había, en ella y en sus montañas, sus gentes y sus iglesias, el rasgar de sus guitarras y sus tardes en la arena, un algo de la grandeza que soñaran para ellas aquellas gentes extrañas que cuando por fin la vieron se dijeron que no era para tanto ni valía un solo ápice la pena el venir desde tan lejos a vivir sin ilusiones y apenas con cuatro perras. El dobladillo en tu falda y la curva de tus caderas son las cosas que recuerdo de la mañana funesta en que por conocer mundo y otras gentes y otras tierras me marché lejos de donde quedaba joven y esbelta quien me quiso y yo la quise decir tú no tengas pena porque ha de llegar el día en que recuerdes tu espera como tan sólo un instante del que mereció la pena imaginar diferente, más largo y de más grandeza, de lo que en verdad sería cuando lo vieses de cerca. Y te reirás de ti misma recordando tu torpeza cuando de joven pensaste que había historias que se quedan en el alma de por vida y que soportan la espera del que soñando despierto no acertó a volver ya nunca de aquellas lejanas tierras. El dobladillo en tu falda y la curva de tus caderas es todo lo que recuerdo haber olvidado al verte cuando te miro de lejos caminando hacia la iglesia. jueves, 26 de mayo de 2011 Entelequios Poesía

https://valentina-lujan.es/C/cieloytierra.pdf Volando se pasa el tiempo mientras que la vida repta, derechita hacia esa otra que de ser algo es eterna. * Coplillas Poesía

https://valentina-lujan.es/A/amimadreyquedecia.pdf Altramuces en cartuchos/ de papel de estraza un día/ cuando niña yo compraba/ a una mujer que vendía/ cigarrillos, chicle y pipas. Eran tiempos de escaseces/ tiempos de poca alegría/ tiempos de los que deseaba/ que se pasaran deprisa. Y ser mayor y marcharme/ lejos de donde crecía/ donde ni me conocieran/ ni conociese yo gentes/ que recordasen los tiempos/ ni lugares ni tristezas/ en los que yo me movía. Y pasó el tiempo a su paso/ y no al que yo le pedía. Y se fueron yendo gentes/ de aquellas que conocía/ y los niños que jugaban/ conmigo cuando quería/ ser mayor para marcharme/ lejos de donde no había/ más que sueños y altramuces/ y cigarrillos y pipas/ que vendía una mujer triste/ en su puesto ahí en la esquina/ esperando yo a mi madre/ cuando del cole volvía. Y mi madre regresaba/ del mercado y me reñía/ porque mientras la esperaba/ a la mujer de la esquina/ le había pedido algún chicle/ regaliz o algunas pipas/ diciendo que en regresando/ mi madre que volvería/ del mercado de aquí a poco/ ella se lo pagaría. Porque era mujer mi madre/ de antigua usanza y decía/ que en no siendo muy preciso/ no debe comprarse nunca/ al amparo del se fía/ ni a cuenta de hacerse cuentas/ que luego no cuadrarían/ nada que fuera a ser causa/ de sinsabores ni riñas/ en hogares que en habiendo/ lo que sí se necesita/ para qué meterse en trampas/ ni complicarse la vida. 25 de marzo de 2011 Coplillas Poemas

http://valentina-lujan.es/D/destino.pdf ¿Nací yo para buscarte o tú para perseguirme; para ir yo al encuentro tuyo o venir tú a darme auxilio? ¿Es mi para qué encontrarte o es el tuyo el que me zafe de las trampas que doloso me tiendes tú con ardides disfrazados de designios a los que debo rendirme sin opción a rebelarme, batallar y debatirme? Cuándo tanteo en mi camino, y me pierdo, y me confundo, y me desespero y dudo preguntándome si debo desasirme o amarrarme ¿Es que te me estás hurtando o es que yo intento entregarme en manos de un albedrio que me libere del miedo que me causa el estorbarte? Cuando me apuro y me afano, me apresuro y me empecino ¿Estoy a ti adelantándome o te rezagas (maldito) burlándote por el gusto de forzarme a que me avenga a entender que estás escrito? Cuando te pienso y me aflijo, cuando te imagino ajeno, extraño, y hasta furtivo ¿Es que te estás desvelando o tan sólo revelándome el secreto que me dice el dislate en el que incido pretendiendo que tus tiempos se acomoden a los míos? ¿Es que te escribo o me guías; es que tu trazo me lleva de la mano de mis pasos allá donde ya sabía que había de llegar tan sólo si pese a ti y mi pasado, mi memoria y mi agonía, me aguardaba qué fue luego lo que aun antes ya latía en algún lugar del alma, del Todo y de la armonía que reinaba (sin saberlo) en tu rumbo y en mis vías o es tal vez,  por el contrario, que mis actos te mancillan? ¿O nacimos, tú y yo juntos, a la par y el mismo día, condenados a entendernos y a converger y a querernos, uno al otro, los dos juntos, y a querer los dos a una cerrar quién sabe qué círculo en que se encuentren, conjuntas, la calma con que me observas y la inquietud que en mi habita; para escribir, a dos manos, con mi letra y con tu tinta, la historia que te concierne y el devenir que me incita? 4 de enero de 2012 Etiqueta: Admistiquios Categoría: Poesía

Que difícil le es a uno suicidarse. Pero igual o más lo es ayudar a suicidarse a otro. Así lo viven los dos protagonistas: uno contrata a otro para que le mate, pero ni uno sabe si realmente quiere morir ni el otro se atreve a matar

El acto de defecar ocupa mas tiempo en nuestras vidas que el acto sexual. Sin embargo, mientras que la bibliografía sobre el sexo es infinita, apenas sabemos nada del proceso histórico que ha hecho que de hacer nuestras necesidades a la intemperie hayamos pasado a hacerlo sentados en un vater. La mierda se iba mereciendo ya que alguién se fijase en ella.

Un octogenario ejecutivo estadounidense llega a un pueblo de la meseta con la intención de erigir allí una planta industrial. Poco a poco van saliendo a la luz sus vinculos con esa localidad, en realidad reemplazo de otra que en su día quedó anegada bajo las aguas de un embalse. En esa otra tuvo lugar un suceso que convirtió a su protagonista en un criminal de leyenda. Horrorizado, el ejecutivo se descubre a si mismo en esa leyenda.

Relatos intimistas Historias.

Método de trabajo para aprender a realizar arreglos y composiciones musicales empleando los instrumentos escolares (Orff) de un aula de música (Primaria, Secundaria, Escuelas de Música). Aprenderás a formar y enlazar acordes correctamente y a instrumentar tu armonización para láminas (xilófonos y metalófonos), flauta escolar y pequeña percusión. Aprenderás a componer una base rítmica para percusión (corporal y/o instrumental) y acoplarla a tu arreglo para láminas.

Sarah regresa a la casa de su infancia y se sienta en el columpio que ha sido testigo de tantos momentos significativos en su vida, pero descubre una verdad sorprendente que cambiará su vida para siempre.

Obra creada por Eloy Terrero y expuesta en su instagram: marsinumbra. Texto poético visual que está englobado en la imagen de un árbol. El árbol de la vida, la esencia necesaria para vida humana, lo primigenio.

Letra canción 'El Equipo del Legado', que hace referencia al proceso de creación de un equipo de fútbol para conseguir la victoria, en el contexto actual del mundial 2022, haciendo un paralelismo con el recorrido diario que hacemos en nuestras vidas para conseguir las propias, y esperando que la rivalidad internacional, sea supuestamente sana como en el caso de este campeonato. 

Chicago, 1964. Jack Somers es el detective privado con peor fama de la ciudad. Su mal carácter y su costumbre de disparar primero y preguntar después, le alejan del reconocimiento que se merece. Vive en su propio despacho, pasa el día entre whisky, trabajos poco remunerados y tugurios de mala muerte. Todo cambia cuando un influyente cargo público cruza su puerta y le ofrece una desorbitada suma de dinero para encontrar a una joven desaparecida. Acción, intrigas, amistades que se destruyen, traiciones… Una mezcla trepidante en la que si te despistas, Jack te habrá disparado dos veces antes de que puedas volver a la página que estabas leyendo.