Cuando lo saqué del estante dudé si lo había leído treinta años atrás, pero sólo necesité las primeras páginas para asegurar que no lo había hecho, porque esa manera de contar, ese lenguaje desinhibido, esos personajes y la ciudad en que viven, París, habrían dejado alguna huella –el nombre de una calle, de una plaza, de un café–, alguna escena o recuerdo imborrable. No creo que alguien que lea este libro olvide que lo ha hecho. Me refiero a la primera novela del estadounidense Henry Miller, Tró

    Leyendo estos días Trópico de Cáncer, la primera novela del estadounidense Henry Miller, he encontrado varias veces expresiones como «Tú hablas con todo el mundo, ya me he fijado. Te importa un pito» (150). «Ya sé que te importa un comino, pero eres paciente» (150). « Le importa un bledo lo que le pasa» (190). «A Swift le importaba tres cojones la Naturaleza» (238). No era, claro está, la primera vez que me encontraba tales expresiones, pero en esta ocasión, al hallarlas incluso repetidas en

Ante la convocatoria de nuevas elecciones generales, la supuesta polarización del país y el avance de la ultraderecha, me pregunto qué le importa, más o menos, a mis compatriotas cuando depositan su voto en la urna, si es que deciden votar. Una de las cosas que debería importar en este primer cuarto de siglo es la proliferación de formaciones neonazis y neofascistas, con su ultranacionalismo y su comitiva de violencia, de persecución del diferente, del disidente, de su amor por la censura, por

    Leyendo estos días Trópico de Cáncer, la primera novela del estadounidense Henry Miller, he encontrado varias veces expresiones como «Tú hablas con todo el mundo, ya me he fijado. Te importa un pito» (150). «Ya sé que te importa un comino, pero eres paciente» (150). « Le importa un bledo lo que le pasa» (190). «A Swift le importaba tres cojones la Naturaleza» (238). No era, claro está, la primera vez que me encontraba tales expresiones, pero en esta ocasión, al hallarlas incluso repetidas en

1 Historia de Bulis, Egipio, Timandra y Neofrón Cuenta Antonino Liberal en sus Metamorfosis que el joven Egipio, hijo de Bulis y de Anteo, se enamoró de la bella Timandra, viuda y madre de Neofrón, y que enseguida se hicieron amantes. Sin embargo, y a pesar de la amistad entre ambos muchachos, no veía Neofrón con buenos ojos tales amoríos, de manera que después de mucho magín ideó un engaño que sirviera de escarmiento y pusiera fin a esos devaneos maternos. Comenzó primero por seducir con dine

  Me sucede con frecuencia abrir un libro para consultar un dato, para recordar una idea del autor o comprobar una cita y encontrarme un señalador –un billete de metro, la entrada de un concierto o de un museo, un tique de aparcamiento, un pósit con anotaciones, la cuenta de un café de París, la tarjeta de visita de un librero de Milán, una carta de la baraja española…–, y descubrir que ese billete de metro o la entrada del concierto no están donde están por simple azar, por pura casualidad, si

 (Apuntes sobre una novela) Navacerrada, sábado 11–8–73        Recibe, Matilde, mi saludo cariñoso desde este bonito pero aburridísimo rincón. Ya está bien de reposo, pero no sé por qué me parece que este verano no voy a poder [ilegible] a mi querida Laura. Allá veremos. Ya sé que estás muy ocupada con tu casita de S. Andrés y la otra, ¿qué has hecho con ella?        Por aquí muy bien, pero estoy ya de verano hasta la cabeza.       Fue una pena la pérdida de mi Pemán coruñesa. Saludos a Maruja

    En el inmenso abismo azul donde caen las tardes del verano y los recuerdos de la niñez. En el vuelo extático de satélites y planetas. En las brumas, en las rosas del alba, en las malvas y violetas del ocaso. En la alta danza del álamo en la ribera, en el roce de la brisa entre sus hojas. Ahí está tu huella. La luz de tus abrazos.