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si bien, y en honor a la verdad, no me sentía obligado a deberle por ello gratitud alguna ya que esta, la mía, “mi Sonia”, se estaba aprovechando muy poco del temperamento dulce y sereno que, a juzgar por el esbozo muy en esquema que me proporcionara en el Cofee & Shop la tarde lluviosa de nuestro reencuentro, adornase a una moribunda que, por otra parte — y no es que pretenda yo poner paños calientes a mi posible deslealtad, pero entiendo que se debe ser realista —, qué arrestos, ni qué energías, ni qué capacidad de soltar exabrupto ninguno, cabría esperar de quien está exhalando su último suspiro.

No me fue posible el dejar de considerar, sin embargo y tan pronto cruzó por mi mente — o, siendo más preciso, “tan pronto tuve consciencia de que cruzaba por mi mente”, porque tal vez había cruzado más veces pero yo, embebecido en mis quehaceres, no supe darme cuenta — la idea de que Sonia era exclusivamente mía, que ella, Sonia, bien podía estar siendo en cierto modo hija de su Camelia y que, como sucede en la realidad con los hijos biológicos, tan distintos tantas veces de los padres y que hacen exclamar “¡no sé a quién puede haber salido!”, en Sonia, en sus genes, en la esencia más ínfima y remota de su ser, tenía que estar habiendo un algo de aquella criatura que mi amigo — desesperanzado de poder llegar a algo con ella porque cada vez que le intentaba meter mano se le escapaba de… pues, eso exactamente, de las manos — me encomendase para ver si con mi mediación era posible (que recuerdo palabra por palabra la frase “¿Y no te has parado un momento a pensar cómo te sentirías de orgulloso si con tu buena industria sentara la cabeza?”, y es por lo que acepté ) meterla en cintura y sacarla adelante.

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