A veces pedía ayuda de la única forma que sabía, tal vez de la única manera que podía, con el alma rota, con la razón secuestrada y la línea casi borrada por la niebla de un horizonte en otro tiempo evidente y que ahora se curvaba por una realidad cóncava de la que resultaba imposible salir sin ser herido. A veces, sentía una profunda sensación de fracaso. El sentimiento asfixiante de no haber sido capaz de cuidar ninguno de los sueños que él mismo había fecundado en plena noche y que habían conseguido ver la luz al poder parirlos al alba. Mil veces sintió el dolor de la pérdida al ser obligado a asistir en primera persona, y siempre al despuntar el día, a la ejecución íntima de la mayoría de ellos. Al suplicio de tener que negarse a sí mismo en beneficio de otros y al escarnio íntimo de encadenarse voluntariamente y, a la vez contra su voluntad, a un espacio en el que sabía que no podría sobrevivir más de lo que durase una de las miles de vidas que transcurrían en sólo un instante de su presente. Se juró, en adelante, sería y nunca más temería ser. A pesar de todo, a pesar de todos, a pesar de él mismo, a pesar de sus pesares, a pesar de sus pasados, a pesar de no querer futuros.