La felicidad no es, casi nunca, un cielo despejado. Casi siempre es un rayo de luz mínimo que consigue llegar al alma cuando todo se oscurece y la noche se hace ruido. Es una luz que se clava en los huesos, allí donde el horizonte se pliega sobre sí mismo. Es esparcir una semilla íntima con la esperanza de que encuentre tierra y germine, aún en medio del barro, del rencor de la tormenta o del tiempo inmisericorde que no respeta el compás del corazón.

Ser feliz no es negar la herida, es lavarla y esperar pacientemente que cicatrice. No es cerrar los ojos, es abrirlos con la intención de ver. Es querer escuchar el rio que discurre por debajo de la tierra árida. Es preparar el café de la mañana como la más sagrada de las liturgias. Es mirar por la ventana como quien ve más allá del horizonte.

Ser feliz es un acto de fe, una rebelión que nace del silencio. Es reconocer el milagro de poder ser y no de ser. Es decir “aún puedo” cuando todo hace presagiar lo contrario.

Ser feliz no es negar el dolor, es abrazarlo y recordarlo como si nos perteneciera. Es saber que nunca tendrá la última palabra, aprender a respirar bajo los escombros. Es tener fe en la pequeña llama que nunca se extingue con la certeza de que se puede seguir avanzando. En el convencimiento de que la felicidad no es un destino, que nunca lo fue, sino que es el camino que libremente elegimos.