Tres cilindros respiran quietud

en el vientre de un garaje sin relojes.

El aire huele a metal dormido

y a algo que no se nombra.

Ella, la mujer roja,

se ha vuelto escultura de deseo detenido.

No hay gesto, ni sombra de antes.

Solo la forma perfecta del silencio.

A su lado, un Porsche negro,

nervioso bajo su carcasa impecable,

es deseo sobre ruedas,

bestia contenida, lista para huir.

Pero no hay carrera,

ni destino trazado.

Solo hay una lenta espera.