Fue el pan y la cebolla, el sol en el centro de la tempestad, la armonía en la más estruendosa de las cacofonías.

Fue su hiato vital, la pared que negó la vida al otro lado, el tictac apresurado que marcó los tiempos de sus infinitos destierros.

Fue el norte de una brújula que quedó olvidada en un sueño perdido, la omega de un abecedario babélico que aprendió en otra vida, el olor a sal que en las noches de verano dibuja la marisma, la luz del mediodía.

Fue la tarde encadenada a la mañana, la noche al salir el sol, el otoño cargado de flores y la primavera marrón y sin hojas, el único camino posible.

Fue y seguía siendo, a pesar de que habían pasado varias vidas, seguía siendo.