Una avioneta de papel colorea el cielo, infantil en sus líneas, ingenua en sus tonos azules y blancos. Parece un juego, un dibujo arrancado de la infancia. Pero debajo, el mar se agita, y en sus pliegues guarda la memoria de un dolor que no es juego.

Ese vuelo ligero es también una plegaria: un deseo de paz que se dibuja torpemente, como quien traza con crayones una esperanza en medio del horror. El mar revuelto habla de cuerpos que no descansan, de una humanidad que calla cuando debería pronunciarse, de una sociedad adormecida ante el genocidio.

En contraste con la inocencia del papel, la avioneta carga con lo insoportable: los nombres olvidados, los gritos ahogados, la urgencia de detener la barbarie. Y sin embargo, en su fragilidad infantil late una verdad poderosa: que toda vida merece volar en libertad.