No llegaron a la plaza de la Trinidad,

ni sus notas flotaron en el aire salado del JAZZALDIA.

Pero ahí están,

desplegando armonías en la barra de un gran hotel.

No hay público,

no hay aplausos.

Solo dos perros atentos,

como si presintieran el alma de Armstrong,

de Ellington, de Miles.

El saxofón dibuja el humo del deseo,

la guitarra susurra memorias de Nueva Orleans,

y el bajo marca el pulso

de un mundo que solo los elegidos pueden escuchar.

El jazz no pregunta.

Simplemente llega,

se sienta,

y toca.