No estamos en el Jai Alai de Miami.

Esto es apenas la esquina polvorienta de un sótano viejo,

donde el aire huele a madera dormida y vino añejo.

Allí, en la penumbra, un hombre se prepara.

Un pelotari.

No hay público. No hay ruido. Solo él.

Sostiene la cesta como si fuera una extensión de su destino,

la pelota como si llevara en ella la historia entera.

Es David en silencio, justo antes del lanzamiento.

No hay Goliat visible,

pero el desafío está en el aire.

Cierra los ojos.

Siente la tensión en los músculos, la calma que precede al vértigo.

Fuerza. Precisión. Velocidad.

Todo se concentra en un solo instante.

La piedra vuela.

La pelota corta el aire.

Y en ese gesto,

la victoria es total.