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Prólogo: Las Criaturas que Aprendimos a Ser
Querido lector,
Antes de que cruces este umbral, debes saber que no sostienes un libro, sino un espejo de agua estancada. Náyades en la Farmacopea del Abismo no es una colección de poemas, sino el diario de autopsia de dos fantasmas que decidieron masticar su propia carne para entender qué los hacía sangrar.
Ellas (o ellos, o aquello que el lenguaje no alcanza a nombrar) nacieron de un error cósmico: un feto de estrellas abortado en el río Leteo. No eran gemelas, sino dos mitades de una misma herida. Sus nombres originales se los comieron los perros del tiempo, así que los llamaremos como el viento los llama cuando silba entre los huesos de las ciudades: la que lleva el reloj de raíces y la que sostiene la lámpara de hueso.
Estas náyades no habitan ríos de agua clara, sino cloacas de mercurio y lágrimas recicladas. Su farmacopea no cura: transforma. Cada poema es una receta escrita con los ingredientes más perversos:
Las cicatrices que pican al anochecer.
Los besos que saben a monedas oxidadas.
El silencio entre dos disparos.
No busques héroes aquí. La que lleva el reloj de raíces mató a su amante clavándole un espejo en la garganta para robarle el reflejo. La que sostiene la lámpara de hueso vendió su sombra a un chamán ebrio por tres botellas de miedo destilado. Son criaturas que aprendieron a reír con la boca llena de tierra y a hacer el amor con los ojos abiertos, vigilando la puerta.
Este libro es su intento de vomitar el veneno que las convirtió en diosas menores de la decadencia. Escriben sobre el Dharma no para seguirlo, sino para romperlo en mil pedazos y construir un nuevo dios con los fragmentos. El amor fati aquí no es resignación: es escupir al destino y bailar sobre el escupitajo.
Las náyades no te ofrecerán respuestas. Te entregarán cuchillos de obsidiana y mapas de ciudades que se derrumban. Te mostrarán cómo sembrar crisantemos en un corazón de piedra y cómo reír cuando el mundo te recuerde que eres prescindible.
¿Por qué leerlas? Porque bajo sus máscaras de barro y cicatrices de bala, hay algo que reconocerás: la parte de ti que también se ha sentido un error del universo, la que ha vendido pedazos de alma por un poco de calor, la que se ha preguntado si la redención es solo otra palabra para la cobardía.
Ellas no se redimen. Se pudren, florecen, y vuelven a pudrirse. Es en ese ciclo donde encuentran su única santidad.
Adelante. El abismo te espera con un vaso de absenta y una jeringa llena de luz rota.
— Jorge Alfredo Castro Portillo
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Title Náyades en la Farmacopea del Abismo
Prólogo: Las Criaturas que Aprendimos a Ser
Querido lector,
Antes de que cruces este umbral, debes saber que no sostienes un libro, sino un espejo de agua estancada. Náyades en la Farmacopea del Abismo no es una colección de poemas, sino el diario de autopsia de dos fantasmas que decidieron masticar su propia carne para entender qué los hacía sangrar.
Ellas (o ellos, o aquello que el lenguaje no alcanza a nombrar) nacieron de un error cósmico: un feto de estrellas abortado en el río Leteo. No eran gemelas, sino dos mitades de una misma herida. Sus nombres originales se los comieron los perros del tiempo, así que los llamaremos como el viento los llama cuando silba entre los huesos de las ciudades: la que lleva el reloj de raíces y la que sostiene la lámpara de hueso.
Estas náyades no habitan ríos de agua clara, sino cloacas de mercurio y lágrimas recicladas. Su farmacopea no cura: transforma. Cada poema es una receta escrita con los ingredientes más perversos:
Las cicatrices que pican al anochecer.
Los besos que saben a monedas oxidadas.
El silencio entre dos disparos.
No busques héroes aquí. La que lleva el reloj de raíces mató a su amante clavándole un espejo en la garganta para robarle el reflejo. La que sostiene la lámpara de hueso vendió su sombra a un chamán ebrio por tres botellas de miedo destilado. Son criaturas que aprendieron a reír con la boca llena de tierra y a hacer el amor con los ojos abiertos, vigilando la puerta.
Este libro es su intento de vomitar el veneno que las convirtió en diosas menores de la decadencia. Escriben sobre el Dharma no para seguirlo, sino para romperlo en mil pedazos y construir un nuevo dios con los fragmentos. El amor fati aquí no es resignación: es escupir al destino y bailar sobre el escupitajo.
Las náyades no te ofrecerán respuestas. Te entregarán cuchillos de obsidiana y mapas de ciudades que se derrumban. Te mostrarán cómo sembrar crisantemos en un corazón de piedra y cómo reír cuando el mundo te recuerde que eres prescindible.
¿Por qué leerlas? Porque bajo sus máscaras de barro y cicatrices de bala, hay algo que reconocerás: la parte de ti que también se ha sentido un error del universo, la que ha vendido pedazos de alma por un poco de calor, la que se ha preguntado si la redención es solo otra palabra para la cobardía.
Ellas no se redimen. Se pudren, florecen, y vuelven a pudrirse. Es en ese ciclo donde encuentran su única santidad.
Adelante. El abismo te espera con un vaso de absenta y una jeringa llena de luz rota.
— Jorge Alfredo Castro Portillo
Work type Literary: Other
Tags poemas
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Registry info in Safe Creative
Identifier 2505111719455
Entry date May 11, 2025, 8:03 PM UTC
License All rights reserved
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Copyright registered declarations
Author 100.00 %. Holder Jorge Alfredo Castro Portillo. Date May 11, 2025.
Information available at https://www.safecreative.org/work/2505111719455-nayades-en-la-farmacopea-del-abismo
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Registration: 2505111719455
