https://valentina-lujan.es/L/larvasqueno.pdf

Larvas que no serán nunca mariposas se nutren, lentamente, de las palabras que se pudren en tu lengua.

En tu vientre las tumbas de los hijos que murieron antes aun de que tus entrañas atisbasen el hedor dulce del deslizarse pastoso de un esperma.

En tus ojos los nidos arrasados de pájaros pequeños que sedientos claman con virulencia por un sorbo de azul, o de verde, o de amarillo, en sus picos abiertos a una muerte cernida de par en par sobre sus cuerpos que no levantarán jamás el vuelo.

En tus venas el fango que rezuma la ciénaga en la que late, se rebulle, el palpitar del amasijo informe de un turbio defecar de pesadillas.

En tus huesos las piltrafas desprendidas de qué fuera la carne que envolviese el hálito de lo que los idiotas llaman vida.

Y en tus pies, y en tus manos y en tu frente la nada gris que fue, mientras que fuiste, lo que iba a ser pero no fue posible.

15 de julio de 2017

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Poesía