—¿Estás bien? —Claro. —Pareces otra.   La niña no se muestra, está callada, perdida. La han enterrado. En esa indiferencia no hay súplica, tampoco consuelo. Se siente lejana. No se reconoce. Mana un eco que no apresa respuesta, como un zumbido de otro tiempo. Errante, deambula en piloto automático. Sangre congelada. Reptiliana. El corazón no pulsa. Sonrisas perversas. Evolución envenenada. Los juguetes desgarrados no se recomponen, son carcasas, recipientes vacíos, cachivaches que no

  En esta cárcel cada vez hace más frío, indigencia que concede pequeños fogonazos de valentía. Solo es un sujeto anhelante, desestabilizado, le es más noble quedarse retenida, abstraída, que lanzarse a ese camino, uno en el que se arrincona. Observa por la ventana, tiembla, la cálida brisa podría cederle una oportunidad. Aparta la mirada, se abraza a la desnudez, a la suya; a una verdad que ciega y ahoga. <<¿Hasta cuándo?>> Conoce la respuesta. Devoción corrompida. Unilateral. Prófuga. Se es

  Como un adiós perpetuo, vaga la enfermiza despedida. La de un silencio arrepentido, que yerra entre esclusas.   Se abrasa en la nostalgia, en los resquicios desairados, en el temor laxo. Deambula en la incipiente valentía.   En la primitiva descortesía, retrocede. Escondrijo desmembrado. Complaciente.   Aquella que nada espera, se encorva y palidece, repatriada a su jaula. Como tierra árida que jamás florece. Ojalá otra vida, una en la simplemente pudiéram

  ‘‘Mejor desencontrarnos – Tú ahí – Yo – aquí con la puerta abierta.’’ Emily Dickinson     Dormita de pie, con un gato encima de la cabeza, doblada, en una mesa, encogida en posturas que ni el circo presenció en su máximo esplendor. Existe un desafío incorpóreo con la Bella Durmiente. ¿Quién ganará? Ella, porque ni un beso la despejará del sueño en el que reside. Por aquellas oscuras escaleras, su madre baja al obrador, más tarde, invadirá el olor a memoria, reconocimiento, alimento

  —¿Qué buscas? —No lo sé. —Y por qué insistes. Déjalo. Abandona. Acaso no ves cómo te desborda el caos. Cómo en esta batida lo único que encumbras es perdición y desaliento. —Debo seguir, necesito hacerlo.     En el crepúsculo acontece una turbia fisura, incómoda. Dañina.   Convulsa en el recuerdo de aquella noche fría, se desgarra en el lamento. Recluida.   Como mártir anhelante balbucea ruegos, dispensas contradictorias. Condena.   En el soberano des

  ‘‘Mi casa es la escritura la habito como el hogar de la hija descarriada la pródiga la que siempre vuelve para encontrar los rostros conocidos el único fuego que no se extingue’’ Cristina Peri Rossi Han pasado dos días de la comunión, devota peregrina, incrustada desde inicio en el catolicismo, pocos días más tarde renegaría, se encolerizaría, pero entonces ahí persevera en la creencia. Regalos. Diarios. Tantos que parecen cedidos como una clonación de estampas. Garabatos, pal

  ‘‘Yo soy la que, más tarde, al despuntar el día, contemplará los despojos humeantes de aquel mundo que fue suyo y llorará despacio, a escondidas de sí misma.’’ Chantal Maillard   Siempre regresa, a aquella cocina, al amor más absoluto. La niña ríe, ríe y proyecta, tantos sueños incompletos. Se ancla, subsiste en aquel, aquél, posibilidades. Reniega obcecada en su terquedad, ante la imposibilidad de otros escenarios, pero la lumbre se apaga, y con ella cada respuesta no dad

  ‘‘Cúrala de eso. ¿Acaso es que no puedes dar alivio a una mente quebrantada, arrancar las raíces del dolor de la memoria, erradicar la angustia escrita en su cerebro y, con un dulce antídoto de olvido, liberar el triste pecho de esa peligrosa materia que le oprime el corazón?’’ Macbeth   Silencio. Perecieron los gritos, reproches, juicios paralelos, bofetadas, etiquetas. Vergüenza. No quedó nada. Exiliados, como portadores de un mal ponzoñoso, en tierra de nadie. Se mastic