—¿Estás bien? —Claro. —Pareces otra.   La niña no se muestra, está callada, perdida. La han enterrado. En esa indiferencia no hay súplica, tampoco consuelo. Se siente lejana. No se reconoce. Mana un eco que no apresa respuesta, como un zumbido de otro tiempo. Errante, deambula en piloto automático. Sangre congelada. Reptiliana. El corazón no pulsa. Sonrisas perversas. Evolución envenenada. Los juguetes desgarrados no se recomponen, son carcasas, recipientes vacíos, cachivaches que no

  En esta cárcel cada vez hace más frío, indigencia que concede pequeños fogonazos de valentía. Solo es un sujeto anhelante, desestabilizado, le es más noble quedarse retenida, abstraída, que lanzarse a ese camino, uno en el que se arrincona. Observa por la ventana, tiembla, la cálida brisa podría cederle una oportunidad. Aparta la mirada, se abraza a la desnudez, a la suya; a una verdad que ciega y ahoga. <<¿Hasta cuándo?>> Conoce la respuesta. Devoción corrompida. Unilateral. Prófuga. Se es

  Como un adiós perpetuo, vaga la enfermiza despedida. La de un silencio arrepentido, que yerra entre esclusas.   Se abrasa en la nostalgia, en los resquicios desairados, en el temor laxo. Deambula en la incipiente valentía.   En la primitiva descortesía, retrocede. Escondrijo desmembrado. Complaciente.   Aquella que nada espera, se encorva y palidece, repatriada a su jaula. Como tierra árida que jamás florece. Ojalá otra vida, una en la simplemente pudiéram

  ‘‘Mejor desencontrarnos – Tú ahí – Yo – aquí con la puerta abierta.’’ Emily Dickinson     Dormita de pie, con un gato encima de la cabeza, doblada, en una mesa, encogida en posturas que ni el circo presenció en su máximo esplendor. Existe un desafío incorpóreo con la Bella Durmiente. ¿Quién ganará? Ella, porque ni un beso la despejará del sueño en el que reside. Por aquellas oscuras escaleras, su madre baja al obrador, más tarde, invadirá el olor a memoria, reconocimiento, alimento