El rostro grave de Unamuno,

dibujado en la persiana cerrada,

vigila con ojos hondos

el frágil vuelo de un avión de papel.

En una esquina,

suspendido por cuerdas y silencio,

un pintor que quizá no exista

no mancha muros ni mezcla colores;

solo guarda en su mano

otro avión de papel,

temblando como un secreto.

En el suelo,

el último descansa,

vencido por la gravedad.

Todo es duda:

¿es sueño o es recuerdo?,

¿materia o pensamiento?

Entre Niebla y papiroflexia

la realidad se pliega,

y el aire se llena

de páginas que vuelan.