Sintió miedo, mucho miedo.

Por primera vez le dolían las laceraciones que le inflingieron las manecillas de los relojes que impasibles marcaron cada uno de los latidos de su corazón.

Por primera vez le dolían los días opacos y las noches transparentes, los silencios de las muchedumbres y el griterío de sus soledades. Le dolían las tardes sin ocaso, las noches sin amaneceres y las auroras agonizantes. Ahora le dolían.

Por primera vez tenía miedo a sentir quien era, a reconocerse en él mismo y acariciar el deseo vehemente de iniciar el único viaje que ahora era posible, el único que con certeza tenía destino.

Por primera vez sintió que había llegado la hora de apagar todas las balizas del camino y entrar en el único espacio habitable posible, el de la oscuridad de un alma cansada que expira voluntariamente.

Sintió miedo, mucho miedo y, por primera vez, temió que su recuerdo perdurase en el tiempo a pesar de él y a pesar de sus actos. Tuvo miedo al saber que marcharse era el mejor de los caminos.