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sin, a mi juicio, ninguna necesidad habida cuenta de que el meollo de la cuestión que me llevó aquella tarde a aquella casa estaba a años luz de tener nada, absolutamente nada que ver con la mudez de ningún anciano venerable cuya única misión en mi mundo consistía en enseñarme a hacer barcos, o aviones, o pajaritas de papel.

Pero lo era.

Lo era y yo no iba a poder, ya en mi despacho del ministerio a la mañana siguiente y por más que buscara entre las explicaciones, dar con la satisfactoria que me eximiera de toda la responsabilidad de que deseaba, con ardor, verme liberado.

Intente si sobre la marcha — y con mi mente y mi voluntad divididas entre un segundo ensayo del cielo y el infierno que quería enderezar a toda costa y el deseo de sentirme inocente — convencerme de que no había habido, en ningún caso y por mi parte, negligencia ni imprevisión ni arrebato; y decirme a mí mismo que semejante peculiaridad del señor Ramírez podía muy bien estar obedeciendo a uno de esos llamados por las gentes piadosas “designios del Altísimo” …

– O a algún error de la naturaleza ― le explico ― que lo creó ya en el vientre mismo de su madre con la malformación que lo incapacitase para el habla ¿Comprendes?

–Pero tú sabías, en el fondo de tu corazón ― replica, en tono que se me antoja cruel, duro, despiadado ― que aquella característica que hacía al señor Ramírez tan distinto del común de los mortales era obra sola y exclusivamente tuya; y que por más que hurgaras y revolvieses entre las explicaciones posibles no encontrarías ninguna que te dejase contento y con la conciencia tranquila.

–¡Hay que fastidiarse! — Me duelo, aunque nada más sobre el papel porque, allí, sobre la marcha, sé que fui bastante más espontaneo y que lo que dije fue joderse — ¡Para darme esos ánimos no valía la pena que accedieses a ayudarme!

– Accedí ― ‟no trates de confundirme ni liarme”, protesta ― a cancelar una cita muy importante; pero ayudarte ya te advertí que no podría.

– ¿Cómo no vas a poder? Lo has hecho cientos de veces.

– ¿Ayudarte?

– No; ayudarme, no…

–¡Así que ahora va a resultar que en tantos años de amistad no he hecho nunca, jamás, nada por ti!

– Tampoco he dicho eso. No seas cínico.

– ¿Cínico yo? – Y me mira con los ojos muy abiertos, muy brillantes.

– Si: tú. Un cínico que tergiversa mis palabras, y las manipula, y las…

– Ah – su mirada, radiante por un momento, se ensombrece –: uno de esos cínicos…

– Uno de esos, sí; ¿a qué viene si no ese tu hacerte el tonto; ese no querer darme una pauta, una pista de su porqué?

– Bueno – se encoge de hombros, resignado –, creo que se trata de una actitud, una forma de entender y de encarar la vida…

– ¿Ves como sí que puedes? – le interrumpo ― ¿Te das cuenta de cómo sí puedes ayudarme si quieres?

– ¡Pero si mis nociones de filosofía son muy vagas!

– Puede ― admito ―, pero aun así los has sabido encarar. Yo, en cambio…

– ¿Encararlos?

– Afrontarlos, seguirles la pista…

– Soy bastante menos intelectual de lo que tú imaginas; apenas tengo una remota idea de que tienen algo que ver, y de manera creo un tanto indirecta, con Sócrates.

– ¿Con Sócrates?

– Con uno de sus discípulos. Un tal Antístenes, me parece; pero no vayas a hacerme mucho caso.

– Pues me dejas de una pieza.

– Pero así son las cosas ― alza los hombros y vuelve a dejarlos caer, con gesto de abatimiento ― ¿Qué te creías?

– No; no creía nada en concreto. Pero supuse que… tal vez como miraban la televisión; y aquel repartidor de pizzas… ¿Te acuerdas?

– ¿Televisión y pizzas cinco siglos antes de Cristo?

– ¡Pues por eso! Parecían tan de ahora mismo, con su bufanda, aquella señora; y la otra, la del abanico. Y aquel individuo, Anselmo, con...

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