Un gato callejero se detiene, desconcertado, frente a una maceta más grande que él. La planta que brota de ella parece irrelevante comparada con lo que sostiene: un rostro de niño, quieto, de barro y silencio.

¿Fue por mentir demasiado? ¿Por inventarse tantas versiones de sí mismo que al final echó raíces en su propia historia?

Aquí no crece la nariz, como a Pinocho. Aquí, las mentiras germinan. Se enredan por dentro.

Y un día, sin darte cuenta, ya eres maceta.