Es el amor mi fortuna (Décimas con pie forzado) Cuando la noche me hiere con su silencio y su duda, cuando la esperanza, muda, tiembla, pero no se muere. Cuando el abrazo requiere esa verdad que nos una y nos mime en nuestra cuna con ternura y fortaleza, creo entender su grandeza: es el amor mi fortuna. No me deslumbra el tesoro ni el poder que todo embriaga, prefiero que el tiempo haga firme el amor que atesoro. ¿De qué me sirve ese oro si tu mirada no es luna? Si tu luz como ninguna me rescata de la bruma, el dolor se va, se esfuma: es el amor mi fortuna. He caminado descalza por sendas de incertidumbre, mas en tu cierta costumbre de estar, mi verdad se alza. Tu nombre alivia y realza esta memoria oportuna, es tu voz una tribuna que cicatriza la herida y como antorcha encendida: es el amor mi fortuna. Solaz de la gota leve, suspendida en la ternura, no se derrama en la altura ni se extravía en la nieve. Brilla, tiembla, pero mueve luz en la flor que la acuna; no se pierde en la laguna ni la evapora el hastío, y feraz cual desafío: es el amor mi fortuna. Aimée Granado Oreña ©️ Gota de Rocío Azul 💧

En el oasis de mi espera (Sonetiversal Aimesiano con Estrambote) Extraño aquel abrazo detenido, cobija de mis sueños vulnerables, muralla deteniendo los culpables temores de algún cuento envilecido. Extraño aquel refugio compartido, hogar de los silencios deseables, de azares entre anhelos impecables en medio de un suspiro prometido. Sin ti no encuentra paz mi poesía la pluma ya no guarda tu ternura, la casa se entristece en agonía. Y en este desamparo que perdura, mi verso aún reclama tu ambrosía, en tanto mi esperanza se fisura. Entonces doy mi rienda a esta locura, abrazo tu recuerdo vehemente, entrego lo que anhelo, simplemente: ¡Requiero de tu apego a la cordura! No entiendo esta ruptura, te miro en el oasis de mi espera: ¡No puedes ser tan solo una quimera! Aimée Granado Oreña ©️ Gota de Rocío Azul 💦

La mañana no traía nada distinto, y sin embargo, ella sí. Había aprendido a entregarse al mundo como quien deja encendida una luz en medio del temporal. Nunca calculaba cuánto quedaba de sí después de acompañar las sombras ajenas. Daba sin reservas. Daba sin esperar. Daba no desde la abundancia, sino desde aquello mismo que también necesitaba para sostenerse. Y aun así, sonreía. Existía en ella una costumbre silenciosa de remendar tristezas ajenas mientras las propias se agrietaban lentamente en el fondo del pecho. Sus manos conocían el lenguaje de la renuncia: el pan dividido en partes desiguales, el abrazo ofrecido aun cuando el alma pedía refugio, la palabra serena pronunciada justo el día en que más necesitaba escucharla para sí. Nadie advertía lo que iba perdiendo. Todos agradecían lo que recibían. Quizá por eso nunca percibieron el cansancio escondido detrás de sus ojos. Hasta que llegó aquel día. No hubo catástrofe. No hubo reproches. Ni siquiera una razón precisa. Simplemente el corazón despertó agotado. Como si algo dentro de ella hubiese decidido detenerse antes de romperse por completo. Ese día no pudo acompañar a nadie. No tuvo fuerzas para resolver angustias ajenas. No encontró dentro de sí la claridad que siempre repartía. Por primera vez, sus manos quedaron inmóviles. Y entonces ocurrió aquello que jamás sospechó. Las miradas cambiaron. Lo que antes parecía cercanía comenzó a teñirse de distancia. Lo que antes era gratitud adoptó la forma de un silencio incómodo. Algunos se alejaron sin decir nada. Otros dejaron caer sobre ella una frialdad que pesaba más que las palabras. Como si descansar fuese una falta. Como si detenerse equivaliera a fallarles. Y dolió. Dolió de una manera lenta, callada, casi imposible de nombrar. Porque ella jamás ayudó esperando homenajes. Nunca dio esperando aplausos ni permanencias. Lo hacía porque así entendía el cariño: como una forma de extender las manos aun cuando el alma también necesitara abrigo. Pero descubrir que algunos solo valoraban aquello que recibían de ella… eso le desgarró algo muy hondo. Aquella noche permaneció quieta frente a la penumbra. Miró sus manos en silencio y sintió culpa por no seguir sosteniendo el peso de todos. Como si hubiese aprendido a creer que su valor dependía únicamente de cuánto podía resistir. Entonces comprendió algo doloroso y luminoso al mismo tiempo: Había personas que no la amaban verdaderamente a ella. Amaban la parte de ella que resolvía, calmaba y permanecía siempre disponible. Y entenderlo fue como abrir una ventana después de años respirando el mismo aire triste. Lloró en silencio. No por fragilidad. Sino por agotamiento. Por todas las veces que se quebró intentando evitar heridas ajenas. Por todas las veces que entregó lo imprescindible como si fuese infinito. Por todas las veces que se dejó para después mientras salvaba a otros de sus naufragios. Pero en medio de aquella tristeza nació también algo distinto. Una serenidad nueva. Una forma más digna de mirarse. Comprendió que ayudar es un acto nacido del afecto, no una obligación interminable. Que quien entrega también merece descanso. Que nadie debería sentirse culpable por no tener fuerzas todos los días. Y sobre todo comprendió esto: Quien cambia contigo el día que ya no puedes dar… jamás supo mirar tu corazón completo. Aquella madrugada no encendió ninguna luz para otros. Se abrazó a sí misma. Y aunque nadie lo celebró, por primera vez en mucho tiempo, dejó de sentirse obligada a desaparecer para que los demás pudieran mantenerse a salvo. Aimée Granado Oreña Gota de Rocío Azul 💧

Cuando pienso en ti, el mundo deja de parecer un lugar disperso. Todo adquiere una delicada armonía, como si las piezas invisibles de la vida encontraran finalmente el sitio exacto donde pertenecen. Hasta el silencio cambia su naturaleza y ya no pesa: respira conmigo, me acompaña, se vuelve un lenguaje secreto donde habita tu nombre. Hay personas que llegan como un instante pasajero, pero tú apareciste como esas lluvias suaves que transforman la tierra sin hacer ruido. Desde entonces, algo en mí comenzó a comprender la razón de ciertas nostalgias, la causa de tantos desvelos y la extraña belleza de esperar aun cuando no existe certeza. Cuando pienso en ti, las horas parecen menos frías. La distancia deja de ser ausencia y se convierte en un puente tejido de memorias, intuiciones y sueños callados. Entonces descubro que el amor no siempre necesita tocar para permanecer; a veces basta con esa presencia invisible que acaricia el pensamiento y enciende pequeñas luces en medio del cansancio. Pienso en ti y el alma se aquieta. Como si después de tanto naufragio interior alguien hubiese encendido una lámpara azul en mitad de la niebla. Como si cada herida encontrara lentamente una explicación bajo la ternura de tu recuerdo. Porque hay seres que no llegan para quedarse únicamente en la vida de uno, sino para darle sentido a todo aquello que antes parecía incompleto. Y es extraño… desde que existes dentro de mis pensamientos, hasta el dolor aprendió a pronunciarse de otra manera. Ya no destruye: transforma. Ya no oscurece: revela. Porque tu recuerdo tiene la extraña virtud de convertir las sombras en refugio y las tristezas en versos. A veces me pregunto si sabes cuánto habitas en las cosas más simples. En el murmullo del amanecer. En la pausa de una canción melancólica. En el azul profundo del cielo cuando la tarde se inclina sobre el horizonte. Estás en todo aquello que despierta sensibilidad, en todo lo que el alma reconoce sin necesidad de nombrarlo. Cuando pienso en ti, comprendo que el amor verdadero no siempre necesita promesas grandiosas. A veces basta con esa certeza silenciosa que permanece incluso cuando el mundo calla. Esa sensación de pertenencia inexplicable que une dos almas más allá del tiempo, de la distancia y de las incertidumbres humanas. Y entonces todo cobra sentido. La espera. Los desvelos. La ternura contenida. Los versos que nacen sin aviso. Las emociones que tiemblan bajo la piel como lluvia suspendida. Porque hay personas que no solo habitan el corazón… habitan también la manera en que uno vuelve a mirar la vida. Aimée Granado Oreña ©️ Gota de Rocío Azul 💧

Había una vez un jardín que parecía haber olvidado el lenguaje de las flores. Las lluvias habían sido largas. Demasiado largas. El viento arrastró pétalos, quebró ramas, silenció pájaros y dejó sobre la tierra una tristeza húmeda, de esas que se quedan adheridas a la memoria como el musgo a las piedras. Nadie imaginaba que allí, donde el invierno había dejado sus huellas más hondas, todavía respiraba una semilla. Ella tampoco lo sabía. Caminaba entre los días como quien atraviesa un corredor de sombras, llevando el cansancio oculto detrás de una sonrisa tenue. Había aprendido a sobrevivir en silencio, a esconder las grietas para que nadie escuchara el eco de lo roto. Y aún así, en las madrugadas, cuando el mundo dormía y las palabras dejaban de fingir, sentía dentro del pecho una especie de vacío que dolía como un hogar abandonado. Entonces comprendió algo. No era el final. Era el instante previo al renacer. Porque hay almas que no florecen en la comodidad de la primavera. Hay almas que necesitan tocar el fondo de la noche para descubrir su propia luz. Y ella comenzó lentamente. Primero dejó de perseguir lo que no la elegía. Después aprendió a cerrar puertas sin culpa. Más tarde entendió que sanar no significaba olvidar, sino mirar las heridas sin permitir que gobernaran el porvenir. Cada lágrima se volvió río. Cada silencio, refugio. Cada despedida, una semilla invisible. Y un día cualquiera —sin anuncios grandiosos, sin milagros aparentes— volvió a mirarse al espejo y descubrió algo distinto en sus ojos: ya no habitaba la tristeza de quien espera ser salvada, sino la serenidad de quien aprendió a salvarse a sí misma. Entonces el jardín floreció. No igual que antes. Más hermoso. Porque las flores que nacen después de la tormenta conocen el valor de la luz. Desde entonces, quienes la veían caminar creían observar a una mujer tranquila, quizá incluso frágil. Pero no sabían que dentro de ella habitaba una tempestad vencida, un océano reconstruido, una luna aprendiendo nuevamente a iluminar la noche. Y fue así como renació: no olvidando el dolor, sino convirtiéndolo en alas. Y cuando creyó haberlo comprendido todo, la vida volvió a sorprenderla con esa manera suya de bordar misterios en las esquinas del destino. Porque el renacer no ocurrió una sola vez. Sucede todavía. En cada amanecer donde el alma decide no rendirse. En cada palabra que vuelve a escribirse después del silencio. En cada abrazo que encuentra refugio tras la intemperie. En cada lágrima que ya no nace de la derrota, sino de la sensibilidad de seguir sintiendo. A veces, mientras contempla la lluvia deslizarse sobre los cristales o escucha el murmullo del mar hablando con la noche, comprende que aún existen cicatrices que arden suavemente bajo la piel de la memoria. Pero ya no le temen al dolor como antes. Han aprendido que incluso las heridas pueden convertirse en jardines cuando el corazón decide habitarlas con ternura. Y así continúa… Con la serenidad de quien ya no corre detrás de la vida, porque entendió que todo llega cuando el alma está preparada para sostenerlo. Tal vez un día aparezca un amor capaz de reconocer la belleza que sobrevivió a tantas tormentas. Tal vez la poesía siga siendo ese puente invisible entre sus nostalgias y la esperanza. O quizá el verdadero milagro sea simplemente este: haber vuelto a encontrarse consigo misma entre los escombros del ayer. Porque hay renacimientos que no hacen ruido. Solo florecen lentamente… como el rocío azul sobre los pétalos del alba. Aimée Granado Oreña ©️ Gota de Rocío Azul 💧

En el umbral callado de la noche, donde la luna derrama su luz como un susurro tenue sobre los jardines del alma, hay un instante en que el tiempo se aquieta y escucha. Allí, en ese latido suspendido, el amor no necesita pronunciarse: se vuelve presencia, se vuelve certeza, se vuelve un lenguaje que no se escribe, pero se siente. Tus ojos llegan a mí como una revelación serena, como si cada mirada trajera consigo la memoria de un encuentro que no comenzó aquí, sino en un territorio más profundo, donde las almas se reconocen sin nombre. Y en ese gesto íntimo, donde la palabra se rinde, todo florece: la calma, el anhelo, la plenitud que no exige, pero lo abarca todo. Hay en tu cercanía una forma de eternidad, una manera suave de habitar el silencio sin quebrarlo, de decirlo todo sin herir la quietud. Y entonces comprendo que amar no es poseer ni retener, sino permanecer como la luz en la noche, como el rocío en la aurora, como ese verso invisible que, sin ser dicho, lo nombra todo. Epílogo Quizás el amor sea eso que nunca termina de decirse, lo que permanece al borde del lenguaje como una claridad suspendida. Tal vez no estemos llamados a comprenderlo, sino a sostenerlo apenas, con la delicadeza de una gota de rocío azul suspendida en la luz primera. Y cuando finalmente cae, inevitable, silenciosa, no se pierde: se entrega. Como si el universo, en su vasto misterio, sonriera al verla descender, reconociéndose en ese instante mínimo donde todo se disuelve… y todo comienza. Amarte es habitar la noche lenta, donde el silencio inclina su ternura, y una luna de amor casi madura vuelve el alma jardín que se acrecienta. Tus ojos son el puerto que me nombra, un territorio arcano, sin orillas, donde se buscan, hondas y sencillas, dos voces que se estrechan en la sombra. No es poseer, ni atarte vehemente: es ser la luz si en tu penumbra avanzo, rocío azul que roza levemente. Verso invisible, nombre sin descanso, permanezco en tu umbral, calladamente, como un comienzo al filo del remanso. Mientras me asiste el corazón avanzo. Siento vibrar la noche en la quimera, aquella que cual fértil mensajera alivia mi pesar cuando me canso. En tu verdad me afianzo, en el instante exacto en que habitarte es entregarme toda para amarte. Aimée Granado Oreña ©️ Gota de Rocío Azul 💧

Antes de que este poema alce la voz, quisiera dedicarlo a esos ojos que alguna vez nos desarmaron sin tocarnos. A las miradas que nos desnudan el miedo y, al mismo tiempo, nos abrigan el alma; a esos instantes en que un simple cruce de pupilas cambia el rumbo de un día, de una vida, de un destino. Este poema está escrito para quien, con solo mirarnos, despierta la luz en nuestras sombras, vuelve respirable la piel y nos recuerda que aún somos capaces de temblar, de esperar y de bendecir una llegada. A esa mirada que seduce sin prometer nada y, sin embargo, lo promete todo… van estos versos. Tu mirada, al rozarme, me desnuda, abre en mi sombra un claro de ternura, enciende en la razón dulce locura mientras el alma reclama tu ayuda. Tu mirada la siento tan tozuda me nombra con amor y con hondura viviendo con pasión nuestra aventura dejando atrás la sombra de la duda. Cuando me miras, vuelvo de la nada, aprendo que la piel también respira cual cauce de la luz en su alborada. Es faro, es laberinto, es emboscada: me pierdo en el vibrar que me suspira y acepto, sin defensa tu algarada. Ay, tu mirar, que enciende mi enramada, me anima al embeleso del desvelo, corona la añoranza del anhelo y el cénit que acompaña esta morada. Bendigo tu llegada cada noche besando la impaciencia y siento eclosionar con vehemencia. Aimée Granado Oreña© Gota de Rocío Azul 💦

En ese lugar del que tú hablas, ese que no figura en los mapas, yo también he estado, o al menos lo he presentido alguna vez, como si rozara apenas el instante que nos escribe. Llega sin aviso, ¿sabes? como un leve estremecer, un casi nada que nos atraviesa el alma y, sin embargo, no nos deja en ruinas, nos deja entre palabras, suspendidos en el instante que nos escribe. Sí… es ese borde del silencio donde lo que duele ya no sangra, solo ilumina por dentro, como una grieta por donde entra una luz que no sabíamos que necesitábamos, y que, sin nombrarse, ya era el instante que nos escribe. Ahí es donde tu voz se queda como apagada… como si quisiera esconderse, pero decide permanecer un segundo más, fiel a ese instante que nos escribe. Y en ese instante… nace el verso. O quizás, es el alma diciendo “aquí estoy”, aunque todavía no se atreva del todo, aprendiendo a habitar el instante que nos escribe. Tus líneas me lo recordaron: hay verdades tan frágiles, tan finas, que no resisten el ruido del mundo. Por eso buscan refugio en la poesía, se visten de metáfora para no deshacerse, y prefieren susurrar antes que romperse, como si protegieran el instante que nos escribe. Leerte es como acompañar ese momento en el que dejamos de escribir hacia afuera y empezamos, sin darnos cuenta, a escribir hacia adentro, como encender una lámpara en una habitación que llevaba años en penumbras, y descubrir ahí, latiendo, el instante que nos escribe. Y entonces ocurre algo extraño, creemos hablar de algo lejano, pero verso a verso se dibuja lo que nos habita, lo que siempre fue el instante que nos escribe. Tal vez ese sea el milagro: no escribimos para ordenar lo que sentimos, sino para descubrir el nombre secreto de aquello que, en silencio, nos estaba sosteniendo y rompiendo a la vez, paciente, intacto, como el instante que nos escribe. Epílogo Y al final… cuando la palabra se aquieta, queda una certeza suave entre nosotros: no era el verso quien nos buscaba, éramos nosotros intentando volver a casa. Porque hay luces que no llegan desde fuera, sino que despiertan cuando alguien nos nombra con su verdad tangible. Y entonces, el alma deja de estremecerse y empieza, por fin, a florecer, reconociéndose, al fin, en el instante que nos escribe. Aimée Granado Oreña© Gota de Rocío Azul 💦